Бублик

Бывает, просто идешь по городу, идешь по своим делам, думаешь обо всем подряд и вдруг мысли становятся сказкой, и появляеться на свет Мышонок...

 

Прощание с городом.

Мышонок Бублик шел по городу последний раз… Так долго Бублик жил в этом городе. Он прожил здесь всю жизнь. Город… это черный снег зимой, и толпы, вечно ворчащие и кричащие, и толкающие. Это машины и пробки с выхлопами, это серый душный воздух даже после дождя. Это деревья, замурованные в асфальт. Режущие глаза вывески и нескончаемый электрический свет даже ночью, от чего небо над городом уже утратило свой иссиня-черный цвет и стало красным.
Бублик шел по городу, и впервые за долгие годы в нем что-то дрогнуло, шевельнулось чувство к этому городу. Солнце прогревало асфальт, из окон доносилась музыка. Машины стояли в пробке и сверкали своими безукоризненными линиями. На площади играл на гитаре и пел уличный музыкант. Он приятно пел, и люди стояли вокруг него и вслушивались в его голос и песни. А по тротуарам толпа как всегда торопилась куда-то… И впервые все это не раздражало мышонка, а вызывало теплые чувства. Он любил этот город. Он любил его так же, как и ненавидел.
Бублик любил город. Но он так устал от него. Бублик ненавидел город, но он будет скучать по нему. Впереди новая жизнь. Его мечты воплощались. Скоро все будет живое и настоящее. Скоро он будет жить в деревне. И он последний раз идет по городу.
И больше нет у него этой обиды и злобы на город, нет и любви…но почему-то есть тоска…
Город…
Вот уже вечерние кафе раскрыли свои двери, и от них доноситься стук посуды и говор. Вот вывеска мигает призывно огнями. Дорога, освещенная фонарями, кажется бесконечной….
Нет, здесь нельзя жить…
Здесь нет жизни…
Но почему же есть привязанность?...